La chenille et le papillon (2)

Un jour, une chenille et un papillon se rencontrèrent au marché. La chenille se comparait au papillon, et elle se trouvait laide, petite, limitée. "Regardez ce beau papillon si libre" se disait-elle amèrement.

Le papillon réalisa ce qu'il se passait pour la chenille, et amicalement, il tint à restituer la réalité : 

- "Mon amie, je vois bien que vous n'êtes pas satisfaite de votre sort. Mais je peux vous garantir que vous allez bientôt vous transformer vous-même en ce papillon que vous êtes déjà."

- Vous dites ça pour me consoler, mais c'est impossible, grinça la chenille.

- Non, non, je vous assure. Croyez-le ou non, j'étais moi-même une chenille il y a peu de temps.

- Mais qu'avez-vous fait pour devenir un papillon?

- Rien, c'est notre nature, répondit le papillon.

- Vous prétendez que je vais me transformer en papillon sans le moindre effort de ma part? dit la chenille sur un ton sceptique.

- Absolument, et vous savez pourquoi? parce que nous sommes nés papillons, même si vous pensez être une chenille. Je n'ai rien fait du tout, j'ai juste vécu ma vie comme elle venait, et voilà! je me suis retrouvée papillon, à voler au-dessus des fleurs et à savourer cette liberté. Ne vous inquiétez pas, soyez assurée d'être un papillon, et tôt ou tard, cela sera votre réalité.

La chenille doutait encore un peu, mais quelque chose en elle semblait reconnaître la Vérité dans les paroles du papillon... Peu après, sans effort, elle fut papillon.

Marc Marciszewer : Voyages bers le Soi en Orient et en Occident

La chenille et le papillon

 

Un jour, une chenille entendit le son des ailes d’un papillon juste au dessus d’elle. Elle leva la tête, et elle aperçut un beau papillon qui virevoltait joyeusement dans les airs, opérant une sorte de grande spirale autour d’elle…

« Oh, comme j’aimerais être aussi libre de voler dans les airs » se dit-elle tristement. A ce moment précis, un rouge-gorge piqua à une allure folle et avala d’une bouchée le beau papillon.

« Finalement, je ne m’en sors pas si mal » se réjouit la chenille.

Un grive se tenait immobile juste derrière elle, et elle n’eut pas le temps de sentir qu’elle était engloutie dans le bec de l’oiseau.

L’arbre que rongeait la chenille se félicita de sa disparition, et se dit qu’il allait faire une belle fête avec ses amies les branches et les feuilles. « Quelle joie, s’exclamèrent feuilles et branches en un élan enthousiaste… enfin la paix ! »

Un homme qui passait par là, une hache sur l’épaule, jaugea l’arbre, et en se frottant le menton se dit que c’était exactement ce qu’il lui fallait. Il leva sa hache, et en quelques coups bien portés, le gaillard avait l’habitude, il coupa l’arbre, et il n’entendit pas les cris d’effroi et de douleur des branches et des feuilles. Un petit serpent avait été délogé dans la chute de l’arbre où il se reposait, et fort courroucé, il chercha le responsable de ce dérangement. Il ut vite fait de voir notre bûcheron, de se glisser jusqu’à lui, et de le mordre au mollet avant de s’échapper. Le bûcheron sentit la douleur de la morsure, mais il ne vit pas le serpent s’éloigner, alors il ne comprit pas qu’il avait été mordu, malgré les deux petites traces de crocs sur son mollet… Il eut le temps de retourner jusqu’à sa cabane en traînant l’arbre, et alors qu’il commençait à le débiter, il s’écroula, raide mort. Son vieux chien s’approcha, jappa, pleura, puis se coucha tout contre lui.

Quelques jours plus tard, alors que le corps du bûcheron se décomposait et commençait à vraiment puer, le brave chien renonça à mourir près de son maître, après tout cette carcasse puante en décomposition n’avait pas grand-chose à voir avec son maître, alors il commença à le dévorer. Il faut dire qu’il n’avait plus rien à manger.

Tout la haut, des vautours planaient en cercles autour de la scène attendant que le chien veuille bien partager une part de son festin…

La femme et le fils du bûcheron rentraient d’une visite à la famille en ville, et quand ils virent ce qu’ils virent, leur sang ne fit qu’un tour : le fils alla chercher son fusil, et il commença par abattre le chien avant de viser les vautours.

La vermine qui grouillait dans le corps du bûcheron se délectait et proliférait…

Et ainsi va la vie phénoménale…

Un poète assis sous un arbre, une guitare dans les mains chantait :

« Il reste la morsure du rêve

Dernier rempart contre la mort. »

Marc Marciszewer : Voyage vers le soi en Orient et en Occident

Vagues ou océan?

Sommes nous une vague, parmi des millions d'autres, ou l'océan?

Ce qui revient à dire, sommes nous séparés, ou la totalité?

D'ailleurs cette vague, peut-on la définir, la dessiner, l'unifier? Elle a mille formes, en un dixième de seconde elle est déjà différente, elle n'est que mouvement, changement, en dehors de tout concept.

Au large  c'est la houle, c'est à dire une ondulation plus ou moins creuse, créée par le vent, qui ne s'arrête jamais sur les grands océans. Il y a aussi les hauts fonds, qui avec les courants marins créent des vagues sorties de nulle part. Même chose au bord des plages. Le calme plat est encore autre chose, mer d'huile comme on dit en Méditerranée. Quand le vent revient, presque imperceptible, on le perçoit à la surface comme un frétillement microscopique. Douces ou abruptes, allongés ou déferlantes, les vagues sont l'exemple même de la multiplicité. En tant que formes, elles naissent et meurent. Elles n'existent pas par elles-mêmes, et dépendent d'un ensemble de circonstances pour apparaître. Leur nature véritable, c'est l'océan, l'eau.

Si on observe bien notre fonctionnement humain, c'est la même chose, il n'y a que changement et formes différentes. Il n'y a que des circonstances qui se présentent sur lesquelles nous n'avons aucun contrôle. Le non-mouvement de l'être qui observe ce qui est, sans être impliqué, impersonnel, est notre nature profonde, comme l'océan.