aube

Vers 4 heures, 4 heures et quart, je perçois que la nuit est moins sombre droit devant, c'est à dire à l'est - nord est. Est-ce un effet d'optique, de fatigue? Cela me semble bien tôt.

Mais non, le soleil, encore si loin, si absent, repousse très doucement le sombre de la nuit. Pendant près d'une heure, ce sera entre la nuit et l'aube. Pas encore de couleurs, mais un bleu nuit qui s'éclaire minute après minute.

J'ai l'impression de vivre quelque chose d'unique tellement c'est long et subtil.

J'écoute de tout mon corps, de tous mes yeux.

Vers 5 heures, 5 heures et quart, les premières nuances carmin orangées apparaissent. Des couleurs chaudes, encore sombres, qui vont s'éclaircir.

Le ciel pâlit, verdit, rosit, bleuit.

Comment expliquer une telle subtilité de nuances? Chaque couleur s'efface devant la suivante si proche que l'ensemble forme un tout indissociable. Entre ce que je vois juste devant l'étrave, et ce que je vois sur le côté ou derrière, quelle différence!

C'est une naissance, si longue, si tranquille.

Plus le ciel devient clair, plus les couleurs vont pâlir. Je sens qu'il ne manque plus que le soleil.

Il va se lever à 6 heures et quart. Deux heures après que j'ai pu apercevoir les premiers changements dans la nuit. Incroyable, fantastique.

Aube d'un jour, aube de la vie, aube du présent vécu...

Au même moment un moineau apparait, perdu, épuisé. Il va se poser quelque temps pour reposer son corps fragile et fatigué. Il a sans doute été poussé par le vent car on est maintenant à près de cent kilomètres des côtes.

Avec l'oiseau un papillon. Ils n'ont de chance de survivre que s'ils restent avec nous. Le papillon va se cacher à côté des jumelles. L'oiseau, trop peureux, ne saura pas rester à l'abri...

Le soleil flamboie. Une autre journée commence.

Continuons le présent. Rien ne s'arrête, rien ne dure.